mercoledì 12 settembre 2012

Se puoi




" Se puoi, amami. 
Se non puoi, mentimi!"

Haiku sensuale




“Penetrante è l'odore
sospinto dal vento
sa di umano, il fiore.”

Rinascite



Non si nasce solo una prima volta, partoriti dal grembo materno. La vita ci spinge ad affrontare una continua dolorosa partenogenesi, necessaria e irrinunciabile, per non morire senza avere mai vissuto veramente.

Schegge d'amore



"Sì, spiare! É così che si chiama quello che mi accingo a fare, un’azione di cui, per la prima volta in vita mia, non sento alcuna vergogna. Anzi, senza altre esitazioni, mi accosto alla porta, spiaccico il naso sul vetro, e guardo fuori. Rimango per un istante senza respiro perché c’è qualcosa di surreale e d’inquietante in quello che vedo. Le due donne sono sedute una di fronte all’altra, a pochi metri dalla vetrata ma, per effetto delle luci, i profili dei loro visi contrapposti, formano un’unica immagine che sembra l’opera di un artista di ‘ombre cinesi’. In particolare, sono attratto dalle labbra di Vera così vicine a quelle di Paulette e così vibranti, forse per qualcosa che sta dicendo, da sembrare il prologo di un bacio. Non riesco a vedere i loro sguardi, ma non m’importa. Non ho mai creduto che gli occhi siano lo specchio dell’anima, anzi, sono sicuro del contrario.
… Per questo, guardo affascinato, le labbra in penombra di Vera e sento dentro di me fremiti irragionevoli e sconosciuti. Sarà forse per la vicinanza della sua bocca a quella di Paulette che, per un istante, si fa strada nella mia mente un pensiero trasgressivo, anche se so, con certezza, che si tratta di un’assurda fantasia. Ma basta questo fulmineo pensiero a riportarmi alla memoria le sensazioni che descriveva Mary, una mia paziente omosessuale quando parlava del suo primo bacio lesbico: “Non lo dimenticherò mai, dottore, mai! A dire il vero, è stata lei a baciare me. Io lo volevo e lo temevo insieme, quel bacio, ma poi è accaduto come succede tra due calamite che si attirano obbedendo a un’energia misteriosa. Vede dottore, il bacio scambiato tra due donne è qualcosa di sensazionale, così lontano dall’universo maschile. Le bocche delle donne si donano piacere, non se lo rubano… si accarezzano, non si aggrediscono… sono generose e sanno aspettare, ascoltare, senza saziarsi con l’avidità e la fretta dell’uomo. Baciare un’altra donna è come baciare se stesse. Quella prima volta, ho sentito le sue labbra diventare le mie, cercarmi dolcemente. L’ho sentita frugare piano con la lingua dentro di me, calda, umida, sempre più gonfia e vorace… ho sentito il sapore pastoso del suo rossetto sciogliersi con la mia saliva, l’ho bevuto e mi è piaciuto… ho respirato il suo respiro denso e odoroso e l’ho mescolato al mio ed era come se stessimo facendo l’amore col nostro sesso. Non erano più baci tra due bocche ma era un amplesso goduto con il ventre, con la pancia… profondo, viscerale, uterino.

Tratto da “Schegge d’amore rosso dieci”,
il romanzo psicoerotico che ho scritto insieme all'amico Vittorio Salvati 
(Edizioni Sabinae, 2010)

E le stelle ci stanno a guardare



“La luna e le stelle brillavano sopra le nostre teste.
Finalmente così ci calmammo.”
Questa bella frase di Henry David Thoreau, oltre a rendermi mollemente romantica, m’ispira un’estemporanea riflessione.

Ogni cultura in ogni epoca storica, ha collegato idealmente quei meravigliosi punti luminosi, che sono le stelle sparpagliate in cielo, in modo da comporre perfette architetture astrali.
Questo perché l’uomo ha sempre cercato di proiettare la luce dell’ordine nel buio del disordine, con la segreta speranza di dominare l’ignoto e spiegare l’accidentalità. L’incapacità di trovare coerenza tra gli eventi, in effetti, inquieta, disorienta e trasforma ogni ragionevole essere umano in un misero orfano smarrito.
Ebbene, se ora un Artista invisibile stesse osservando, dall'alto di quelle stelle composte, gli intrecci apparentemente casuali delle nostre due vite scomposte, probabilmente disegnerebbe un nuovo cielo. Traccerebbe un filo luminoso tra gli eventi confusamente dislocati che ci coinvolgono, come fossero anch’essi tante piccole stelle remote, legate da un muto e fitto dialogo di cui noi siamo gli inconsapevoli artefici.
Scommetto che quell’Artista, con il suo pennello magico, scoprirebbe l’imperscrutabile disegno, tanto inevitabile quanto fuggevole, che ci ha attratti e uniti nel medesimo viaggio. Disegno a noi due naturalmente inaccessibile, eccitati come siamo a rincorrerci nello spazio per non perderci nel tempo.
Allora, mentre la luna e le stelle brillano sopra le nostre teste, mi domando: se davvero quell’Artista spione esistesse, chissà se si divertirebbe più lui a seguirci dalle sapienti volute del suo cielo, o noi quaggiù a inseguirci, beatamente sperduti nei gorghi terrestri del nostro folle amore …